Comu l’unna si movi lu mari d’erba ‘nfucata e cimiddìa. Acchiana pi l’aria nu diliriu di griddi e di cicali, e ‘ntrona lu rospu ca s’addurmisci, supra na pampina ‘ntra la ripa e l’acqua. Mari di pratu e fraschi c’hannu di l’omu li culura. Rispittusa la spica ‘ncurunata, cala la testa a la so matri terra e, ‘ntra nu ruppu e l’autru, la canna vacanti sona a la carizza di lu ventu maiulinu. La lunguledda sbatti e stenni la manu p’acchiappari na nota di frischittu ca pi l’aria va’ circannu la calura. Aspettanu la fauci li spicuzzi cu li capiddi bruni a ventu a ventu. Lu suli, l’acqua, lu surcu di viddanu, ficiru nasciri, di la terra arsa, la carni di nostru Signuri. E la spica si ruculia comu na bedda figghia cu lu spènsiri novu davanti a lu specchiu. Poi, a la sira lu ramu siccu si smarina e pensa ca a ghiornu addiventa frumentu e poi farina e poi supra la mensa, Ostia saramintata.
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